Бабка повитуха Зина сразу же сказала от кого ребенок. Уж у кого бы там ни было, но у нее глаз наметан. Всех в селе знает, да и детей не первый день помогает рожать. Тут же сказала местной алкашке Таньке, от кого ее сын.
-Да это же вылитый Игорь Проскуряков. Это его сын, можешь даже не отрицать.
-А мне что с этого? Пусть себе от Игоря этого и будет. Тьфу. — Еле вымолвила все еще пьяная Танька. Она же пить не бросала даже когда беременной была. И перед родами выпила хорошо. Странно еще, что сын ее, Гоша, нормальный родился. А то у таких разное ведь бывает.
Вот и пошли слухи по селу, что очередного ребенка Танька алкашка родила. Да и не от абы-кого, а от сына самого председателя. Каждая женщина в селе крестилась, что слава Богу, что хоть не от ее мужа. А как Игоря занесло в постель к Таньке, и ежу понятно — водка, все это водка, зараза.
Рос Гоша, как та трава у забора. Мамаша пила постоянно, детей рожала от непонятно кого, так и жили. И кому он был нужен? Да вообще никому. Отец голову поворачивал, когда его видел — стыдно, видать, было.
А председателю и его жене не раз люди говорили.
-Что же вы за люди такие? Забрали бы внука к себе. Ну тут и экстрасенсом быть не надо, и так ясно, что Гоша сына вашего сын. А?
-Ты чего тявкаешь тут? Это непотребное дитя не наше и хватит уже морали нам читать. Понятно? — Отвечал дед очередному человеку из села.
А Игорь как-то Гоше даже куртку свою кожаную старую передал. И пусть она на вид совсем была ужасная, радовался Гоша невероятно. Шел по селу и всем говорил, что вот папка подарил.
И в чем вина ребенка, что родился он не у тех людей? В чем вина души, которая вот так вот заблуждалась?
